Мне снился сорок первый год,
Когда в разбойничьем задоре
Кружил смертельный хоровод
В стране от моря и до моря.
Тот свистопляс из пуль и мин
Разгулом бешеным стелился.
И молча умирал один,
А кто-то – в крике заходился…
Стонала книга бытия:
Пока два мира насмерть бились,
В ней бог войны день ото дня
Кровавый проставлял экслибрис.
Как больно, что кошмарный сон
Когда-то явью воплотился.
Как важно, чтобы каждый стон,
В нем отзвучавший, не забылся.
Мне снился сорок первый год…