У него морщин на лбу десяток...
Вечно хмурясь, не смыкая век,
"Жизнь приводит" он свою "в порядок" -
К чудесам привыкший человек...
Он не улыбнётся утром солнцу,
Он не помнит песню соловья,
Чтоб послушать, как она поётся,
Он не станет ехать за моря.
И когда ребёнок с удивленьем
Вскрикнет "Как прекрасен солнца лик!.."
Он наверно скажет: "Это чудо?
Боже, что такого?"
...Он привык.