Я здесь была еще тогда,
когда писали единицы.
Но годы шли и шла толпа
читать-писать и причаститься.
И оставались: мир стихов
дает свободу мирозданью.
Здесь смысл свободен от оков,
слова подвергнув истязанью.
Попробуй выскажи в миру
в простых словах, что наболело!
Советом влепят и дадут
рецепт, как смазать это дело.
На состоянье лишь намек -
его уж лечат, эскулапы.
Им, добреньким, и невдомек,
что не хочу попасть в их лапы.
Сказать и в слове пережить,
а не сказать и все исправить.
Мне хочется с собой побыть,
а не себя в стихах восславить.
Поэзия - не крик души,
а восхищение душою.
Поэзия не для толпы,
а способ быть собой с толпою.
Здесь кто захочет, тот поймет,
кто не поймет, тот так оставит.
Здесь близкородственный народ
превыше всех себя не ставит.
Приходишь в гости - значит, друг,
проходишь мимо - тоже славно.
Из ника, как из добрых рук,
возьму привет легко и плавно.
Скажу, что скажется. Услышь
и - хочется? - ответь созвучно.
Будь ты как слон, а я как мышь,
нам всё равно вдвоем не скучно.
Пищу свое, а ты трубишь,
и целый хор вокруг щебечет.
Глянь: этот занят сносом крыш,
а тот усердно бисер мечет.
Здесь все в своём. Среди других
не отвлекаются на склоки.
Кто бил фонтаном, но утих,
идет к соседу брать уроки.
Произведений миллион
в минуту. Вот так продуктивность!
И ты, не глядя на канон,
свою форсируешь активность.
День начат с фраз, но, взяв разгон,
волну седлаешь, ветер ловишь.
Где надо, скажешь "Выйди вон!"
и так же просто славословишь.
А после, мусор дня встряхнув,
найдешь жемчужину-другую
И бросишь в грязь под лапы кур
(сказав такое, я рискую).
Порой, взвинтив ажиотаж,
приманишь критика презлого.
Он не приемлет эпатаж
и скажет против шерсти много.
А после тишь и благодать,
толпа слилась в другое место,
В другой пузырь, чтобы поднять
там поэтическое тесто.
В своей эпохе запекусь
не просто так, я хлеб культуры.
Стечет вода помоев, гусь -
пример устойчивой натуры.
Придет издатель, пожурит
за нежеланье лезть на полку.
В вечочек электронных книг,
в книгоизданье мало толку.
В свою страницу захожу
смотреть читательские ники.
Порой в них выражают суть,
в них рассужденья, нежность, крики.
Гляжу число. Всего лишь сто
за полчаса?! Да я в пустыне!
Но что с того? Зато строка
моя видна, как след на глине.
Зачем-то это написав,
иду творить судьбу работой.
Слегка с душою поиграв,
отправлюсь мир терзать заботой.
Дурашка, этой болтовней
я пёстро крашу серость будня.
Весь в бликах, кто кипит струей
иль сохраняет холод студня.
Я ухожу. Пустых листков
стопа лежит уже в кармане.
Тот, кто, как я, писать готов,
напишет даже на бурьяне.
Как будто выпотев токсин,
затем заметно здоровеет.
От гениев и от скотин
у нас здоровьем так и веет.
Да что ж никак не оторвусь!?
Пора бежать! Еще три строчки.
Конец ведь надо дописать,
не отложив его до ночки.
Не дай бог тему зацепить
и после долго объясняться.
Мне срочно надо уходить.
И можно долго не прощаться.