Впечатления

Вологда нас провожает дождем непоследним, капли считая поребриком съемной квартиры. Темный оконный проем - деревянный  наследник - сослепу бьет по реке из Петровской мортиры. Мертво стоят колокольни, жируют вороны, хитро прищурив свои лупоглазые зенки. И отраженьем плывут башен древних кривые короны, в ликах, едва  различимо, пульсируют тонкие венки. Я не вернусь. Может год, может два, может пять. И постараюсь увидеть немалую чашу сравнений, но, напоследок, от жизни своей уравнений, так как и прежде, на этой земле отмахнусь.