Юрий молчанов стихи о творчестве

 
Эпиграф
Поэт без любви – как бескрылая птица,
Как плоть без души и без блеска зарница.
Поэтов рождает по миру планета
И щедрое сердце всегда у поэта.
Как вольные воды он – песня свободы,
Его привлекают красоты природы.
Часто встречает он зори рассвета,
Как песня звучали, чтоб строки поэта.

* * *

Я только честно говорить хочу,
Читатель мой, наедине с тобой.
Не поучаю, да и не учу –
По-дружески делюсь с тобой судьбой.

Пришла пора задуматься и мне,
Она давно искавшая покоя,
Стою на предпоследнем рубеже
Хоть мало знаю, что это такое.

Но если кто-то хает все подряд
И над мечтой моей смеется – дерзкий,
Как комья грязи зло летят
В глаза стихов, раскрытые по детски.


ОПЯТЬ В БРЕДУ

В этот вечер, как всегда
Купаясь в звёздах ночи,
Спокойствие и тишина
Смотрели прямо в очи.

Солнце село за лесом,
Плохо видно дороги.
Из туманной завесы
Глянул месяц двурогий.

Почему-то я грущу,
И не мил мне белый свет.
Рифму нужную ищу,
А её назло и нет.

Ночь прошла опять в бреду,
Без сна я сутки снова.
Всё не приходит на беду
Спасительное слово.


МАЛЕНЬКИЙ ХУДОЖНИК

С виду рыженький мальчишка
Над столом склонил свой взор,
Аккуратно, с передышкой,
Кладет красками узор.

Тишина царит… ни слова.
Только вздоха тихий звук,
Отдых маленький и снова
Быстрый бег проворных рук.

Аккуратно, вдоль дороги –
Да куда ни глянь – стога,
И ракита моет ноги
Смотрит все на берега.

Рядом сверкает лучисто,
Быстро бежит меж камней
Этот холодный и чистый
Его серебристый ручей


  ПИШУ, ДЫШУ, НАДЕЮСЬ

Все же солнце поимело совесть
Отогрели веточки берез,
Вот и начинаю  снова повесть
О судьбе. Мне горькую до слез.

В Сибири, на Витиме, был рожден,
И никогда я не стремился к власти.
Хорошим даром все же награжден,
Писать стихи, –  какое это счастье.

Лгут зеркала, –  какой же я старик!
Я  женщинам кажусь всегда моложе
Время с ними пролетало вмиг.
На пенсию  уйду, а дальше, что же?

На природе в лесу безответном
Вновь решил я стихи сочинять,
Проплывут годы облаком светлым,
Где слова о любви отыскать?

У природы я черпаю строки
И покоя душе не прошу.
Бродят мысли и бегают ноги
Мои корни в тайге, я пишу.

Очень жарко натоплена печка,
В зимовье, а в тайге тишина.
Догорает десятая свечка,
Все пишу за бутылкой вина.

Я  в стихах описал свое детство.
Обратятся же к строкам моим,
Напечатают, как бы в наследство,
Все стихи мои томом большим.

 
ВЕРЕН ДОЛГУ
 
Этому я буду, верен долгу,
Ты, любовь, к поэзии вела
И теперь уселся я надолго
В кресло у рабочего стола.
 
Я порой о прошлом вспоминаю,
Совершая новые грехи,
В ноутбуке душу растворяю:
Там и появляются стихи.

О, родное славянское слово –
Православный российский гранит –
Неподверженный магии злого,
Высший смысл твою силу хранит


Я ПИШУ

Я выпью горькую до дна,
Но нет в стихах свободы,
А в мыслях будто бы война,
Пишу, пишу я годы...
 
За компьютером не скучно
Солнце утром, град шутих,
На листки велением щучьим
За стихом ложится стих.
 
Я стихи держал в секрете –
Пусть погибнет мой секрет:
Верно, судит о поэте
Только тот, кто сам поэт.


Я МНОГО ПРОШЕЛ

Сколько прошёл я, протопал
В тайге, по горам и полям:
Мясо медведя там лопал
И книжки дарил в Божий храм.
 
Жизнь – на печатных страницах
В изданных книжках моих,
С вами готов согласиться –
Поправить бы многое в них.

Ложится возраст на плечи,
Стукнуло семьдесят лет.
Время нас учит и лечит,
Сердце стареет в ответ.

В строчках вряд ли увенчаю:
Не случайно с каждым днем
Все тревожней замечаю
Старость в голосе своем.

Людям я всегда стараюсь
Тайги красоты передать,
Помирать не собираюсь,
Мне надо дочку воспитать.


ВАМ ЭТИ  СТИХИ

Я обращаюсь к ярким звездам,
Сижу весёлый и хмельной,
Пьянит меня здесь свежий воздух
Строка ложится за строкой.
 
Но этих мыслей час недолог –
Чуть заалеет свет зари,
Вдруг мысли гаснут, словно сполох,
Сплетения строк уж не видны.
 
Смотрю умильными глазами
На эти скромные листки,
Где я небрежными строками
Вам посвящал свои стихи.
 
Ох, если б ты, родная знала
К утру как молот бьёт в висок.
Мне только ты не изменяла –
Та благодарна нежность строк.

Не вспоминай ты, Бога ради,
Веселых юности годов
И не развертывай тетради
Моих студенческих стихов!
 
Хочу счастливым быть, чтоб видеть
Воспеть Россию, жизнь любя.
И дальше жить, грех ненавидеть,
И веря в то, что есть судьба

Я повторял слова и слоги,
Высоко голову задрав…
И в этом новом монологе
Был смысл, далекий от забав.

Вот я на творческой дороге
Жизнь так обуглила меня:
Вхожу в лирические строки,
А выхожу, как из огня,
 
Такое случается редко.
Нахлынут в особенный день
Стихи, как солдаты в разведку.
Записывай, если не лень.

И ум мой, в мечтаниях парящий,
Всегда говорлив и горяч
И сердце колотится чаще
В предчувствии новых удач.

Стихи не пишутся хотением,
Желаньем: буду я певцом!
Я не писал стихов с рожденья.
Как все в роду, рожден – косцом.

Пахал, косил по доброй воле –
И в благодарность за труды
Во мне запело наше поле
Строкою первой борозды!
 

ПИШУ НА ПРИРОДЕ 

Не люблю часы томления.
Мозг не работает в жару.
В лесу приходит вдохновение
И руки тянутся к перу.

Уж солнце медленно садилось,
Строка бежала за строкой
Светило за гору скатилось,
Исчезло быстро на покой. 

Я на груди сложил  ладони,
Любуясь этой красотой,
И поклонился, как иконе,
Природе, - матушке – родной!


ПОЭТУ  МИХАСЕНКО 

Писал стихи для русского народа –
Не шел из-под пера фальшивый стих:
Ты был великий лирик от природы,
Но не был льстец – в отличие от других!

Тебя настигла учесть миллионов,
Но ты не затерялся среди них:
Меняются режимы и знамена,
Но вечным солнцем светит нам твой стих!

Твоей свечи трепещущее пламя
Всем бурям загасить не удалось –
Хоть туго тебе было временами,
И тяжело, безрадостно жилось …

Таков удел всех гением в России:
Чем выше дух, блистательней талант –
Тем злей к нему и тем несправедливей
И вождь – невежда, и тупой педант!

И пусть теперь стихи пока не в моде,
Но жаль Россию. Жаль ее народ:
Как может быть он рад своей свободе
Когда она страшней, чем прежний гнет!

Ни строчкою одною ты не предал
Свой творческий, но светлый идеал!
Неграмотный народ о нем не ведал …
Но песни на стихи его певал!

Ты крал часы у жадного недуга:
Писал стихи в жару, в полубреду –
Чтоб ободрить неведомого друга,
Утешить в горе, облегчить нужду!

Тебя терзали тяжкие недуги,
И было много черного в судьбе:
Небесных сфер таинственные круги
Не расточали милости к тебе!

Итог суров и страшен – ты в могиле:
Еще один Пророк ушел от нас!
Нас боль и горе тяжко придавили;
Мир стал беднее в этот скорбный час!


ГЕННАДИЮ  МИХАСЕНКО 

Он любил всех живущих в России:
Даже злобных, бесчестных, тупых …
Будь они сколь угодно плохие,
Не топтал, а жалел,  как глухих!

Будто совесть большая стучится
К нам в сердца со страниц его книг …
И живою водою струится
Слов его драгоценный родник!

И, прозрев в судьбоносные годы,
Лучше многих других разглядел:
Страшный опыт творят над народом!
И, рискуя, смягчал беспредел.

Как он чувствовал русскую душу!
Как волшебным сплетением слов.
Мог броню равнодушия разрушить,
С язв гноящих сдернуть покров!

Как умел воспевать благородство,
Нежных, чистых, отважных сердец!
И разить нигилизма упорство,
Что сгубило Россию в конец!

Сколько мудрых, о Братске творений
Он сумел человечеству дать:
Высочайших духовных парений
В каждой строчке видна благодать!

Он бы крикнул – всей силой таланта,
Всем сочувствием к бедам людским:
Гений твой тебя сделал гигантом –
И вовеки пребудешь таким!

Пусть крутые грядут перемены,
Но забвение не ждет твоих книг:
Они вечно пребудут нетленны,
И в мирах отзовутся иных!


ПАМЯТИ ПОЭТА

Судьба его не пощадила,
Святой души не сберегла.
Она в него тоской входила –
И безысходностью ожгла…

А он еще горел и грезил,
Души, не чувствуя озноб.
К друзьям на чашку чая ездил.
Писал, стихи и жил взахлёб.

Но путь земной уж был отмерен
Ему жестокою судьбой.
… Поэт вздохнул, – как хлопнул дверью,
Он  край увидел пред собой.

Последний вскрик души разбитой
Донёс нам неземной привет,
… Ушел из жизни знаменитый
И удивительный поэт.


БЕЗВЕСТНЫЙ ПОЭТ

Когда умирает безвестный поэт
И нет у поэта надежного друга,
Наследникам дел до бумаг его нет.
И их разобрать не найдется досуга.
 
Лишь бренные вещи хозяев нашли:
Печально запели хрустальные рюмки,
В контейнер тяжелые кресла несли.
Несли чемоданы и толстые сумки.

А он еще пожил бы годик - другой,
На столике новый набросок лишь начат
И этот, последний, растопчут ногой,
И он, как осенний листочек, заплачет.


ТОЛК ИМЕЮ

И мне достаточно уюта,
Пространства, света и тепла,
Чтоб мимолетная минута.
В душе мне искорку зажгла
 
И черный тушью нарисован
Стих на небесном полотне…
Уже пишу тебе я снова
Стихотворение о весне.

Когда не терпится в отваге,
Свои мне мысли изложить,
Спешу скорее я к бумаге
Руки не сдерживая прыть,

Хочу, чтобы в стихах, звучала
Всегда симфония любви,
И только правдой прославляла
Дела и подвиги Страны.

Пусть, наконец, считать привыкнут,
Что толк имею я в стихах
В газетах обо мне воскликнут:
«В литературных он кругах!»

И кое-что уже свершилось,
Я результаты буду ждать.
Копить на будущее силу
И книжек пять ещё издать.


ЛЕБЕДЕВУ  Г.  Ф.

Как я рад, что он мой друг заветный,
Не постарел за шестьдесят пять лет,
Он всегда страницею газетной
Даст металлургам жаждущий ответ.

Часто утром едем в электричке,
Сердечно спорим, в чем-то не сойдясь,
В моей тетради правит он странички,
Стихи, чтоб не теряли с рифмой связь.

Он презирает всяческую пресность,
Придерживаясь мнения одного,
В стихах должны быть искренность и честность,
Тогда душой воспримется оно.

Я без него, как дерево в пустыне,
Все жду его из отпуска приход,
Хочу взглянуть в глаза небесной сини,
А он моих стихов, наверно, ждет.

Свое понятие у него о дружбе,
Он знает дружбе цену, суть.
Не делит на влиятельных по службе,
Всегда сумеет в душу заглянуть.

Был много лет редактором газеты,
И днем и ночью он “пахал”, как вол,
Я для него сложил стихи вот эти
И для печати положил на стол.

Душа поздравить друга захотела,
Желание знакомое вполне.
Читайте все, о чем душа воспела,
Я написал, Геннадий, о тебе.

Разносит почта свежие газеты,
В них металлургов вижу я всегда,
И БрАЗ делами им воспетый
С Днем рождения, Геннадий Федорович, тебя!


ДУША ПОЭТА

Тепло и чисто в моём доме.
В кроватке спит спокойно дочь.
Луна стоит на небосклоне
И ярко освещает ночь.

И снова зря тружусь, как прежде
Стихам в печати места нет!
Живу лишь искренней надеждой,
Стихи всё ж выйдут в божий свет.

Душа поэта встрепенётся
Поэт встаёт. К столу идёт.
И светел лик. И сердце бьётся.
И мысли бьют поэта влёт!

Глава из жизни в этой книге,
Которую прожил я сам.
В ней каждый шаг мой людям виден,
Что прошагал, то описал.

По ночам, в смятении полном,
Я слышу вдруг издалека,
Как мысли мчаться будто волны,
Чтоб захлестнуть наверняка.


ПИШУ СТИХИ

В этот радостный майский вечер
Пишу стихи ах до утра.
Я по-прежнему доверчив,
От людей лишь жду добра!
 
Опять эти старые мысли
Все сердце волнуют мое,
Ушастые листья повисли
И лезут в прикрыто окно.

И мне не уйти от ответа,
Чтоб чувства не сгинули в прах,
Надеюсь, затеплится лето
В остуженных наших сердцах.

Надежду в себя, не теряя
Стихи ежедневно строча,
Что буду востребован, – знаю.
Лет десять, быть может, спустя.

Родная! Поверь – нелегко мне
В таком обороте в судьбе,
Но сердце надеждой наполнив,
Трудом мы поможем себе.


БУДУ ВОСТРЕБОВАН

Меня ругали не однажды,
И был я часто жизнью бит.
К стихам была такая жажда,
Но я не плакал от обид.

Не обижаюсь от намека:
“Куда спешишь, уж столь издал?”
Хочу успеть еще до срока
Пройти и прозы перевал.

Я жизнь свою сочту удачей,
Из пары книжечек моих,
Чтоб не обуздан был задачей
Читатель знал хотя бы стих.

Всегда придерживался правил
И говорили мне не раз,
В стихах не лгал я, не лукавил
Не выставлялся напоказ.

Хочу, чтобы земная сила
Все вдохновляла бы меня
“Ты научи меня” – А мне  просил я -
Жить, душу рифмой опаля».


ЛЮБЛЮ  КОСОГОР

Меня звала к себе природа:
Берез чуть слышен разговор
Мне порыбачить там охота,
Люблю тот милый косогор.
 
Там приходило вдохновение,
Кипела в венах моя кровь:
Какое чудное мгновенье…
Ложились строчки про любовь.
 
Писал стихи, в тайге скитался,
Любил принять сто грамм на грудь,
Лишь только с правдой я считался,
Хочу ещё пожить чуть–чуть.
 
Жена меня бранит, бывало,
Порой с приходом сентября:
«В твоих стихах нам толку мало.
Ни славы нет и ни рубля!».

Я знал немало добрых песен
Их пели часто от души,
Теперь с экрана только плесень,
Немалые берут гроши.


РИФМА ПРИЛЕТЕЛА

Рифма снова ко мне прилетела
А закат, – словно кровь на носу.
Где я был, что я видел и делал?
Я тебе у костра расскажу.

Запах терпкий полыни и мяты,
Чай с дымком я допью у огня,
Старый тополь, гнилой и горбатый
Жалко смотрит с тоской на меня

О любви, о природе – все строки,
Там в сибирской родной стороне
Я писал, находя ненароком
Всё, что было начертано мне.

В колдовском фиолетовом свете,
Различаем друг друга едва,
Мы играли с тобой словно дети,
О любви говорили слова.

Ни печали на лицах, ни боли –
Вечной радостью лица полны.
Кто бы глянул – два ангела в поле,
Это всё из-за света луны


МНЕ  СНИТСЯ

Хотел стихи, чтоб остались нетленны
Словом и делом, порой невзначай,
Буду поэзии вечно я верный,
Вспыхнувший, словно в тайге Иван–чай.

В жизни моей несмелой, несладкой,
Часто, порою, не все было гладко…
Как же теперь мне с ошибками быть?
Не переделать их…
И не позабыть.

Давнее прошлое часто мне сниться –
Юности светлой тревожные дни…
В детях моих оно пусть повторится,
Только бы счастливы, были они.


ИДУ  К  ДРУГУ

Иду к нему на огонек приветный.
Он за стихи сдерет по десять шкур.
Пока поэт не очень-то заметный.
Я тамада – веселый балагур.

Я помню эти чудные мгновенья,
В душе храню минуты наших встреч.
Храню часы, которым нет забвения,
И взгляд его, поставленную речь.

И голос тот казался нежной флейтой
Звучал всегда серебряным ручьём,
Беседы нить тянулась словно змейкой,
В душе моей рос творческий подъем.

Вся жизнь прошла с ним лёгкими годами
Он объяснил мне красоту зарниц.
Порадую житейскими стихами,
Где о любви не мене ста страниц.

Он весь горел, – покой ему лишь снился:
Душа ждала великих перемен –
И он возликовал и поклонился
Свободу дали! Ну, а что в взамен?…


СТИХ ДИКТУЕТ МУЗА
 
Когда на землю опустился иней,
Вновь спозаранку я протёр глаза
Рассвет мне показался тёмно-синей, –
Как будто дремлют стройные леса.

Писать стихи ведь это не обуза,
И под ладонью сердце не болит, -
Ты слышишь звук: то стих диктует муза.
О счастье наше! Русский алфавит!

Но время переменчиво, и разом
Забудутся все клятвы и зарок.
Заглянет совесть своим зорким глазом
В слепую тишь и вырвет ложь из строк.

И верю я, что через все невзгоды
Народ наш эту веру пронесёт;
И в тяжкие, безрадостные годы
Она ни раз согреет и спасёт!


ПИШУ ЗА СТОЛОМ
   
Сижу на кухне будто бы немой,
Мне не куда сегодня торопиться,
Скорей бы завершить мне томик свой
Листаю рукописные страницы.

Пишу, бумагой тихо шелестя,
Раскидываю строки наудачу.
А рядом годовалое дитя,
Играя, не мешает и не плачет.

Поэзия рождается в душе –
В ней расскажу, естественно, о жизни.
Заканчиваю книгу я уже,
Где нет повторов высказанной  мысли.


НА ВЕЧЕРЕ  ПОЭЗИИ

И дом не зря сверкает боком, -
Спешим доверчиво на свет,
И видим мы в улыбках окон,
И понимание, и привет.

Неловко, как всегда, вначале
За новым праздничным столом.
Ждём, чтоб скорее зазвучали
Стихи о новом и былом.

И зазвучали эти строки.
Ещё не знающие книг.
Быть может, были в них пороки.
Но чувства больше было в них.

Мы все сердцами осязали
Как был взволнован каждый чтец
И теплота струилась в зале
От распахнувшихся сердец.


ПРИДЁТ ВЕСНА

На соловьиные погосты.
Придёт морозная весна.
Детишек малых первых косит,
Теплом нас радует она!

Уйти от полюшка и лета!
Надолго не придётся мне
И радоваться строчке этой –
Все о Сибири и  весне.


Я НА ТВОРЧЕСКОЙ ДОРОГЕ
 
Закричала на дереве птица.
Разбудила поэта во мне.
По ночам мне поэзия снится
При набухшей на небе луне.

Ни чинов я, ни званий не жаждал,
Чтобы в собственной глупости млеть.
Но когда-нибудь все же однажды
Мне придется себя пожалеть.
 
И я, задумавшись, склонился:
С каким упорством он возник!
Хочу, чтоб стих мой так струился
В сердца людские, как родник.
 
И наполняясь вдохновением,
Взмывала ввысь моя душа.
Стихи писал я с упоением,
Святой поэзии дыша.
 
Хочу стихи, дарить потомкам
Слог родниковый в полный глас! –
Чтоб чистой речкой от истока
Средь них родная речь лилась


ШЛЮ СТИХИ

Нет нужды бежать на дачу.
Завалил дороги снег.
Сел к столу и наудачу
Авторучке дал разбег.
 
Шлю тебе мою работу,
Как меж нами повелось.
Прочитай, а нет охоты –
Книгу в сторону отбрось.
 
Все вложил я в строки эти.
Как я жил и как страдал –
Ни один поэт на свете
За меня б не рассказал.

Увеличивал в итоге
Зарифмованный свой труд.
За мои стихи налоги,
Слава Богу, не берут.


ПОЭЗИЯ – ДАР  БОГОВ

Писать стихи рецепт простой:
Перо, бумага, и терпенье
И крепкий стул, и стол  пустой,
И жди прихода вдохновения.
 
Судьба поэта не легка:
Своим признанием одержимы,
Ни в лес зелёной, ни в стога
Уж от стихов не убежим мы.
 
Поэзия - ведь дар богов,
И дуновение благодати…
Тропа бежит среди лугов,
Чтоб после стать строкой в тетради.

А в нежной темени лесной
Сюжет лирический гнездится –
И, резко вскрикнув надо мной,
Его случайно выдаст птица.


СТИХИ СОЧИНЯЮ

Накрывшись курткой с головой,
Лежу во ржи и так мечтаю,
И радость вьётся надо мной,
Стихи любимой сочиняю.
 
И, может быть, когда-нибудь
Ты прочитаешь строки эти
Меня прошу я, не забудь,
При свете дня, при лунном свете.
 
Так бурей чувств ошеломлен,
Рожденный ночью стих не знает,
Какое утро встретит он, –
Но, жизни радуясь, играет.


ДРУЗЬЯМ 

Друзья! Товарищи мои!
Я вас приветствую сердечно.
И чувство долго и любви
В «Истоки» нас зовут на встречу.

Но где еще я так смогу
Мир ощутить единым зрением,
Как здесь на братском берегу,
В предзимнем месяце последнем.
Связав удачно пару строк –
Совсем не думая при этом,
Что быть поэтом это – рок.
Приятно мнить себя поэтом,
 

УЧИТЕ  РУССКОМУ  ДЕТЕЙ
 
Волшебная магия ритма,
Мелодии мягкая нить –
И будто не стих, а молитва,
Над тихой землёй полетит.

О, русской речи ширь и краткость,
Мне близок строй её и мил, –
Моя опора, дети, радость,
Окно в необозримый мир.

В них нежность песни, мощь оружия,
Размах – и точность без затей…
Друзья мои, учите русский,
Учите русскому детей!


БЫТЬ ВЕРНЫМ

Быть верным другом в час разлуки,
Прийти на выручку в беде,
Не изнывать от томной скуки,
Забыться в творческом труде.
 
Пусть нету в честь его поэмы
И лист бумаги бел как снег,
Пусть соизмерили не все мы
Его разлет его разбег.
 
Гори, мой друг, других сжигая,
Гори, живому жизнь даря,
Твоя вселенная живая,
Пока ты жив – сжигай, горя.
 
Дни вдаль летят, как эти строки,
Когда твой зов в моей крови
Рождает сладкие тревоги
И песни новые любви.


НЕ  СУДИТЕ  СТРОГО

И снова чистый лист бумаги,
И снова строчки впереди…
Но нет на силы, ни отваги,
Стихи на листик чтоб легли.
 
Лишь встанет солнце над вселенной,
Берёт перо моя рука,
Чтоб вслед за мыслью дерзновенной
Бежала первая строка.
 
Прошу вас, не судите строго
Мои невольные грехи:
Что женщинам я, славно Богу,
Слагал хвалебные стихи.


СТИХИ  ДРУГУ 
 
Стихи вскормленные отныне,
Как говорят, в народ пойдут,
И пусть в издательской пучине
Теперь строкою запоют.
 
Пока живу, и сердце бьется;
Пока я вижу, что вокруг, –
И мне все так же, все неймется,
Писать стихи, любить подруг.

Но если сердцу станет тесно,
Впишу я в песню по строке,
И, как молитву, эту песню
Спою на русском языке!

Когда кричать разноголосо,
Росой умыты петухи, –
Опять рождаются без спроса,
Без принуждения – стихи.

А эти неровные строки,
Как помыслы детства, чисты.
Они указали дороги
Где честность и совесть блюсти.


СТРОЧКИ  ОТ  ДУШИ

Возбудит тот хмель мою отвагу
И начнут слова во мне плясать:
Я опять хватаюсь за бумагу,
Чтоб свое волнение записать.
 
Но пускай писал я неумело,
Щедро получал одни шиши,
Все же знаю, что святое дело
Искренние строчки от души.
 

Чтобы снова дорога кружила,
К тишине и покою глуха,
До конца чтоб со мною дружила
Восходящая сила стиха.

Всё. Буквально всё важно поэту,
Но, чтоб через сердце, через кровь,
Через нервы пропустил всё это –
И тогда он заслужит любовь


ВАМ  ОТКРОЮСЬ

Будто вот сейчас родится слово,
За которым скрыта пропасть лжи.
Напишу стихи, и вздрогну, словно
Отдаю без боя рубежи.
 
Напишу про шорох желтых листьев,
Стройных сосен устремившись, высь.
Как хотелось в кронах поселиться,
Где в полнеба крышею сошлись.
 
А меня вы не судите строго,
Я для вас творю душою всей.
В сердце у меня сокрыто много,
Вам откроюсь в лирике своей.
 
Ворох мыслей в голове роится,
Жаркое томление в груди…
Хочется излиться на страницах
Строчками, рожденными в любви.
 
Там, за дверью, завывает вьюга,
Колкий снег ложится на асфальт.
Набегают рифмы друг на друга,
Почему-то лень их записать.


ПОНИМАЮ  ТЕБЯ

Я тебя, как никто понимаю,
Как собрат по стихам и судьбе,
Я всем сердцем тебя принимаю
И стихом салютую тебе.

Средь поэтов немного богатых,
Не имеет цены их добро.
Кто оценит духовные траты,
Зов души и живое перо?
 
Надо жить в ожидании чуда,
Лишь бы мирно ложилась строка,
Лишь бы счастье нашли свое люди,
И Россию хранили века.
 
Если бы знал он, родимый про это,
Он гордился б до старости лет,
Что прекраснейшим русским поэтом
Он на Севере снежным воспет.


ЧУВСТВА  НАРУЖУ

Чувства мои просятся, нарушу
Рифму мне диктует горная вода
Хлынет потаенное наружу
Как будто я на свадьбе – тамада.
 
Как радио, которых не услышат,
Как дальний путь почтовых голубей,
Этот стих, что задыхаясь, дышит,
Как я – в бессонных думах о тебе.
 
Пусть дни идут привычной чередой,
Ложатся буквы в нужные слова,
Быть может, под счастливою Звездой
Берёт начало первая Глава.


НЕЛЬЗЯ  ПОЭЗИИ  ЛИШАТЬ

Пишу, как прежде, в тишине ночной,
Когда вокруг все словно замирает…
А песни сердца, что всегда со мной,
Вокруг меня пространство заполняют
 
Мне часто говорят о новизне,
Которая оплот стихов и песен.
Кто пишет о любви и о весне,
Тот публике сейчас не интересен.
 
Людей нельзя поэзии лишать –
Она любви и правде верно служит.
Поэзия живет, и будет жить,
Пока любовь и правда, с ними дружат.
 
Мне жаль людей, где места нет стихам,
Там поутру заря не разгорится,
Под вечер звёзды не заблещут там,
Весной таким не защебечут птицы.

Где нет стихов – и смеха не слыхать.
В таких домах жильцы – мрачнее тучи.
К ним не пробьётся солнца благодать,
И бой часов звучит для них тягуче.


СТИХИ ЖДУТ

На дальних берегах, где я когда-то
Блуждал, о нежности слагая стих,
Как сон потомков, охраняя свято
Все то, что в книгах я зарыл своих.
 
Стихи мои, все ждете, что потомки
Читать вас будут истово подряд
Пока в стране еще мой глас негромкий,
Даст Бог, потом, еще заговорят.
 
И сердце мне переполняет радость,
Мысль благая мечту влечёт вперёд.
И для поэта высшая награда.
Когда своим меня назвал народ.
 
Поэт богат сокровищами речи,
Слова берёт, как жемчуг из ларца.
Воспеть народ, свершения человечьи –
Вот подвиг, счастье высшее певца!


ПИШУ  ТЕБЕ

О! как прекрасна со мной ты,
Пишу тебе стихотворение,
И так пронзительно чисты
Любимых рук прикосновения.
 
Вот шлю тебе большой привет
Благодарю я за терпенья;
Когда тебя со мною нет,
И нет от жизни наслаждения.
 
Не это давит и гнетет,
Не в том беда, что вновь газета
Привычным тоном упрекнет
Меня сибирского поэта


ГИМН  КНИГОЛЮБОВ

Сорок лет с той минуло поры…
Мы пришли к берегам Ангары.
С огоньками в сердцах юных лет,
Повстречали над Братском рассвет.

На висках залегла седина,
Но тревожит и манит весна…
Далеки нашей юности дни,
Эту память в душе сохрани.

Темной ночью и солнечным днём
Мы надеждою светлой живем,
По дорогам героев из книг,
Как и прежде идём напрямик.

И сегодня мы вместе друзья,
Книголюбов большая семья.
Не боимся годов, седины,
Мы заветному делу верны.


О  ТВОРЧЕСТВЕ   

Все иду тропой неразделимой,
Радость жизни нес я сквозь года.
И стихи пишу все для любимой,
С нею связан жизнью навсегда.
 
Я стихов пожег и так немало.
Мало ли капризов у души!
Жизнь поэта быт переиграла
И решила отдохнуть в тиши.

Знай, стихи – особые создания
Им не скажешь, просто так – живи!
Путь к стихам идет через страдания,
Или окрыления любви.
 
Я не знаю, когда успокоюсь.
Для тебя от всего отрекусь.
За добро поклонюсь тебе в пояс,
А за сердце твое помолюсь.

Или дочка меня вдохновляет,
Заливает, как ссадину йод,
Или Бог меня так охраняет,
Новых строчек все больше дает.

Улетит и погаснет ракета,
И грустят здесь стихов вороха…
Вечно бьётся лишь сердце поэта
С неподкупною строчкой стиха…


НЕ  ШЛЕШЬ   ОТВЕТ

Мало стал народ читать стихи,
Их совсем не стало на эстраде.
Песни однодневки, да хи-хи,
Это лишь для лёгких денег ради.
 
В эту ночь все улицы тихи,
В эту ночь сады стоят безмолвно.
Я опять пишу тебе стихи,
Несмотря на давнюю размолвку.
 
Почему не шлешь ты мне ответ
Недосказанных слов избегая.
Не виню в том, вины твоей нет,
Я тебя хорошо понимаю.


СТИХАМИ ОКРЫЛЁННЫЙ 

Кедрач и сосны, и берёзы,
Роскошны ветви ивняка,
И тенью лёгкой и белёсой
В реке скользили облака.

Три белых облака в узорах,
Танцует солнце по кудрям.
Себя, увидивши в озёрах,
Поплыли по небу к морям.

Прошла неделя, мне не спиться.
То летний вечер виноват.
Таёжный дух легко струится
На душу льёт свой аромат.

Здесь я, стихами окрылённый,
Сижу у шумных быстрых вод
Кедрач – гигант стоит зелёный
Он каждый год как друга ждёт.


НАДО  ПОЭЗИЮ  ДАРИТЬ 
 
Надо бы поэзию дарить,
Чтобы чье-то дремлющее чувство
Изнутри согреть и озарить.
Это же великое искусство.
 
Но пускай негромко, неужели
Не скажу о том, что, может быть,
Есть и у поэта достижения,
О которых стоит говорить?
 
Если часто слушают вас люди
Не кричат, внимательны, тихи
Значит, так самозабвенно любят,
Юрия Молчанова стихи.

И с прекрасной завистью, с порывом
Тем, которым юные живут,
Назовут они тебя счастливым,
И поэтом все же назовут.


У РЕЧКИ

Где у речушки в густых камышах,
И юркой на ветке синицы
Разве соскучится чья-то душа
Пишу потом все пригодиться.
 
Там пень, как трон, – на нем стихи пишу
Под комариный звон зудящий…
Не смеет помешать карандашу
Но ни один пискун летящий. 

– Даже в перестроечное время
В меня твердо верила семья.
Вот, примите как благодарение –
Небольшая книжечка моя.


РОЖДАЕТСЯ  СТИХ 

Будто майской ольхи колыхание,
Между листьев сидит воробей,
И рождалось второе дыханье
Сделать песню подругой своей,
 
Хорошо мне порою весенней.
Взял блокнот и накинул пиджак
Стих рождался – букетик  осенний
О любви, как свершившийся факт.
 
Но для чувств наших нет  расстояний
И стихи не случайно пришли
Из высоких небесных сияний,
Из глубин нашей русской земли.


СОЧИНЯЮ  СТИХИ

Пришла осень пора листопада.
Опустевшие скверы тихи.
На работу идти мне не надо,
Я сижу, сочиняю стихи.
 
Попросил бы, со старостью споря
У того, что зовётся судьбой,
Чтоб покинули грусть меня, горе,
Том стихов мне издать бы большой.
 
Или время меня затеняет,
Заливает, как ссадину йод,
Или Бог меня так охраняет,
Новых строчек все больше дает.
 
Подари же мне месяц двурогий –
Прозы доброй, стихов каравай!
И хорошей по жизни дороги
И мне долгую жизнь пожелай!..
 

РЕДАКТОРЫ  НЕ  ОБИЖАЛИ

Насобирал я старые журналы, –
Чего они валяются в пыли!
Редакторы меня не обижали.
Печатали статьи всегда мои!
 
Я чувствую прекрасный долг поэта.
Свои труды я посещаю вам.
Печатает стихи мои газета,
А для души моей они бальзам.
 
Жена всегда, стихи мои читала
Ты сбереги на много, много лет;
Чтобы сама история сказала,
Что я достойный все-таки поэт.


ПИШУ

Идя вперед, за строки споря,
К моим словам они глухи
Всю свою радость, свое горе
Я переделывал в стихи.

Когда влюблен, то мир весь тесен
Смятение сил, размах души, –
И я на крыльях этих песен
Несусь по тропке из глуши.

Вечерних окон свет жемчужный
Собой замкнули тесный круг
Отбросив текст уже ненужный,
Над строчкой вынес много мук.


В  МОСКВУ

Мой город Братск, ты сердцу очень мил,
Тебя надолго я оставил,
В Москву опять стопы свои направил
Поэтов мудрости  вкусил.

Закрыт туманом наш аэродром,
Не отплывает с пристани “Ракета”
Уйдет туман, я чувствую нутром,
И улетим мы  все же до рассвета.

Покинул я  леса, поля и горы,
В Москве чуть сердцем не угас.
И нет  поддержки и опоры,
Я словно мертв, бывал  без вас.

Я без тайги, друзей уж месяц,
Наступит скоро этим дням предел?
Так хочется в тайгу. Рюкзак повесить.
В Саянах я давно бродить хотел.

Опять попал в круговорот, стремнину,
С поэзией всю жизнь соединил.
Теперь ее я больше не покину
И ощущаю втрое больше сил.
 
Здесь не пишу, почти как, месяц,
Наступит скоро этим дням предел?
Так хочется в тайгу, рюкзак повесить.
В Саянах я давно бродить хотел.

Ты не поверишь я в Москве уж, месяц,
Наступит скоро этим дням предел?
Так хочется в тайгу, рюкзак повесить.
В Саянах я давно бродить хотел.
 

НАСТУПИТ  ВРЕМЯ 

Дарю тебе стихи февральским утром,
И голову свою, склонив к твоим ногам…
И небо светит нежным перламутром
Судьбе назло и прожитым годам…

Сама ли страсть слова к стихам находит?
Она в мозгу нам кое-что творит
Стихи не пишутся, они приходят,
Когда сам Бог явиться им велит.

Мне с совестью никак не разминуться,
Не отступится от нее без мук.
И наступает время оглянуться
На все творения своих крепких рук.

Не жду к стихам особого внимания,
Пусть объективно ценит их народ,
Но в голове колышется сознание;
Спрос на стихи когда-нибудь придет.
    
Мир сегодня, и грустен, и весел,
Свою душу я вылил в стихи.
В них истоки сибирских песен
И безбрежной российской тоски.
 
Не пугали жизненные грозы,
Но назло обманчивой судьбе
Вновь в душе, как юная береза
Расцвела поэзия во мне.
 
Я не буду писать по заказу
Из души вынимаю стихи,
Не рифмуется строчка – зараза
В напряжении стынут мозги.
 
 
НЕ ОТРЕКАЙСЯ ОТ МЕНЯ   

Сижу, пишу я у огня,
Окутал дым и звёздный вечер,
Не уходи ты от меня –
Ты у меня одна на свете.

Ты хочешь знать, как провожу
Я долгий день, не зная скуки?
Я дружбу с книжками вожу,
Чтоб мне не думать о разлуке.

Все помыслы сейчас к тебе,
Все думы страсти и заботы.
Но мне не изменить судьбе,
Как не могу жить без работы.

Я, может быть, сойду с ума.
Но не умру с тоски и горя.
Но пусть останется она –
Любовь моя, огромней моря.

Я от тебя все жду вестей.
Прошли назначенные сроки,
И вижу я среди ветвей
Лучи висят, как на флагштоке.

Я о тебе пишу стихи.
Как приходила вечерами
И мановением руки
Стирались грани между нами.

О, как хочу тебя понять!
С твоей играющей улыбкой,
И о тебе стихи писать
И жить, как все, легко не зыбко.

В конце концов, любовь – игра,
Хотя никто не верит в это:
Душевных чувств из-под пера,
Так выдаёт рука поэта.


Сияй звезда! Молю я Бога!
Надеждой полнится душа.
Такого страшного урона
Еще не видела страна.

Переживаю боль отчизны …
Который год, который час,
Раздумье о грядущей жизни
Волнует, будто в первый раз.

Оркестра громкое звучание
В лучах весеннего тепла –
Придет пора
Об окончание
Насилия, ненависти, зла.


СТИХ

К поэту слова как приходят
В его обычное житье;
Она сама его находит,
Когда не ищет он ее.
 
Что это – крест! И эта Радость
Не всем рифмующим дана.
Все тот же хмель и та же сладость!
Но в нем так много от вина –
 
Твори уверенно и стройно,
Слова послушливые гни
И мир, обдумывай спокойно,
Благослови иль прокляни.
 
И шепчет гордо и невинно
Мне про стихи моя мечта,
Их «золотая середина»
И полновесна и чиста.

Лизнув обветренные губы
И вынул толстый я блокнот,
Рифмую: трубы, кубы, клубы,
Енот, вперед, переворот.

Мои стихи, мои мученье,
Мои вседневные труды!
Забота. Радость. Излечение
От суеты, и немоты.

Статистика, строгая муза,
Корпишь ты над каждой строкой.
Ничто для тебя не обуза,
Никто не обижен тобой.


Я  ЧТО-ТО  ЗНАЧУ   

Конечно, в поэзии что-то я значу,
От прочих душа не болит пустяков.
Порою, не в силах сдержаться, я плачу
Не в рифму написанных мною стихов.

Я, как человек, проявляю гуманность.
И знаю, насколько тяжел этот труд.
Поймите, но я не считаю за странность,
Коль вижу поэтов, что водочку пьют.

Да что там скрывать, есть минуты забвения,
И сам иногда я не против испить,
Отбросив гнетущие тени сомненья,
Я грустные мысли пытаюсь залить.
 
Поэту немного для творчества надо,
Лишь искренность в голосе вдруг улови.
Поэту достаточно нежного взгляда,
Чтоб вновь ощутить вдохновение любви.
 
Бесцветный пожар? Что-то в сердце горело,
Виски распирало. А в горле – комок...
Метался от жара во сне чёрно–белом,
Кричал и пытался проснуться... Не мог.
 
Но ни что бесследно не проходит мимо.
Все тревожит разум и волнует кровь.
Стихи посвящаю я своим любимым
И жене и дочке – в них моя любовь.


ДИЕТА ТВОРЧЕСТВА   

Среди простых житейских буден,
Знаком со счастьем и бедой,
Стремлюсь всегда помочь я людям
Советом, юмором, строкой.

Строка не оставляет следа,
Стихов в журналах что-то нет.
Скучает творчества диета.
Давно не праздновал  побед

Стихов я написал страницу,
Мои деяния – жалкий прах,
Мне право похвалиться нечем,
Я весь то в прозе, то в стихах.
 
Свои стихи я часто правил,
Шли вдохновения милы дни.
Мой долгий  путь трудами славен,
Лишь радости в душе одни.

А по ночам, в смятение полном,
Я слышу вдруг издалека,
Как мысли мчаться будто волны,
Чтоб захлестнуть наверняка.

Привык до предрассветной рани
Я ночи проводить без сна;
Но я теперь, как будто, странник,
И на висках уж седина.

Вы просто так опять прочтите
Вам посвященные стихи.
И, может быть, тогда поймёте
В чем было счастье и грехи.

Наверно, зря тружусь, как, прежде:
Стихам в печати места нет!
Взошла луна. И лунный свет
Слегка струится по одежде.


СТИХИ  УСНУТЬ  НЕ  ДАЮТ

Как в классе, тянутся уроки.
Куда-то сбился, этот стих?
К себе записывать упреки
Опять ругаюсь за двоих.
 
На кухню выйду. Мне не спится.
Стихи уснуть мне не дают.
Затихло всё. И только птицы
В вечерний час еще поют.
 
Я обратил лицо к закату,
И вдруг почувствовал: живу,
Из глубины своей утраты
Пусть не сегодня, но всплыву.
 
Мне книги слаще поцелуя,
Милей красавицей руки,
Когда меж ними нахожу я
Константина Бальмонта стихи.

Хочу в любое время года
Ненастиям, бурям вопреки
Стояла летная погода
Для поэтической строки.


В  СТИХАХ  ОСТАНУСЬ

Этот год седины поприбавит,
Только душу мою не убьет.
Пусть других он опять позабавит,
Но ко мне мой читатель придет.

Все. Буквально все важно поэту,
Но, чтоб через сердце, через кровь,
Через нервы пропустил все это –
Лишь тогда заслужишь ты любовь.
 
Насморки, интриги ли, утраты –
Тяжкий труд поэта говорю –
В сущности ведь мы почти солдаты:
Днем и ночью я стихи творю.

Лишь только в кропотливости труда
Жизнь моя наполнена до края
В стихах своих останусь навсегда
В Братске жил, любил, не унывая.
 
Так поцелуй же, грешного, меня,
Руки обогрей мои скорей
И пусть мои стихи, тебя храня,
Расскажут о любви моей.


ШАНДРО

Творение твое мне говорит,
Распределяешь светотень умело,
Как увязать со светом колорит.
Шандро, ты делаешь большое дело.

Требовал портрет, большого знания,
Чтоб вывести детали на наряде,
Таланта, четкого внимания
Портрет пленил меня при первом взгляде.

Бог иногда дает людей таких,
Что отдыха не знают никакого.
За ум и за талант мы любим их,
Достойный поклонения земного.


ОСЕНИЛО

Осенило. Понял я однажды вдруг –
Творчеством лечился, укрепило дух,
И дыханьем третьим стало для меня
Строки, что рождались с помощью пера.
 
Пишу стихи. Они слегка унылы.
Едва начав, слова покорно меркнут,
Холодный взгляд, когда-то сердцу милый,
А может быть, уже навек отвергнут.
 
Стихи, давно забытые исправлю,
Хореем, ямбом ровными размерю,
И никого я больше не прославлю,
И никакой надежде не поверю.


НЕ  СПИТСЯ

Не спиться мне уже вторую ночь.
Ищу в стихах свое спасение.
Уймитесь, думы! И кошмары прочь.
С детьми сегодня утешения!

Одолела меня бессонница,
Моим мыслям устроила бал.
Ночь была эта, как любовница,
Я стихи этой ночью писал.

Но для чувств наших нет расстояний
И стихи не случайно пришли
Из высоких небесных сияний,
Из глубин нашей русской земли.
 
И сгущаются силы степные,
Чтобы русскую речь уберечь,
И звучит сквозь напевы хмельные
Родниковая, чистая речь.


ТЕПЕРЬ  ЕЕ  НЕ  ПОКИНУ
 
Пусть дни идут привычной чередою,
Ложатся буквы в нужные слова,
Быть может, под счастливою Звездою
Берет начало первая Глава.

Писать… Но чтобы ни единой фразе
Не выскользнуло зло из-под пера…
Душой писать, и с сердцем быть на связи
Так, чтобы явью сделалась строка.
 
В стихах моих была такая сила,
Такой кипел в душе во мне порыв,
Что стих, многотиражка поместила,
Всего лишь пару строчек сократив.
 
Но стих, родившись из глубин бездонных,
Идет волной и облаком летит,
Кочует птицей по лесам зеленым,
Листвой под самым сердцем шелестит.