Он играл то безумно, то нежно, то резко...
не решаясь в открытые двери войти,
осень душу рвала на кленовые фрески,
незнакомой мелодии лился мотив.
Всколыхнув беглым призраком лёгкие шторы,
прилепив паутинную ветошь к стеклу,
ненасытного ливня унылая фтора
гаммы ветра пыталась исполнить на слух.
Он играл... листопада отчётливый шорох
превращался в метели болезненный стон...
на закате кометы таинственный всполох
пепел ночи разрезал дамасским клинком.
Разливая услады коньяк в миражи,
каждым взмахом руки он играл свою жизнь.
( на стих Цви "Сырое утро"http://www.stihi.ru/2017/07/16/10107)