Он стоит посредине прихожей.
Опустевший, печальный, как слон.
Он стоит ни на что не похожий,
Он лепечет о том, что влюблен
В твои мысли и в твои локоны,
Ты, настойчиво их теребя,
Говоришь, мол, люблю я, люблю, но
Не тебя, не тебя, не тебя.
А когда он очнется, уставший,
Посерев от слоновьих забот,
И придёт к тебе- сладкой, манящей,
Как сок манго в засушливый год,
Ты скажи, что потупясь упорно,
Он не сможет спастись от себя
И ещё, что любила, люблю но
Не тебя, не тебя, не тебя.
Слон тускнеет, морщинится кожа,
Время старости на часах.
Он стоит ни на что не похожий,
Обезумевший, с болью в глазах.
Он стоит у могилы в усталости,
И проносится в голове,
Что еще бы чуть-чуть, и досталась бы
Только мне, только мне, только мне