Она глубокая. Рано повзрослевшая.
С елейной падшею душой.
Побитая. Себя с осколков склеившая.
Она такая не одна. Паршивая.
Ни на кого не смотрит из окна
Машины, подаренной за вшивость.
Она была другой. Волшебной,
Радостной. С открытым сердцем и глазами неба.
Такой,
Ей показалось, видимо, овцой,
До этой девочки никто и не был.
Она была собой. Жила не глядя на тугих прохожих.
Такая верная. И видела в себе не жар,
А пламя ни на что не схожее.
Она тогда была. Плыла по тёмным рекам судеб.
Она тогда была такой,
Какой теперь уже не будет.