Я умею писать, но не кистью,
И мой лист - лишь двойник полотна…
Я художникам завистью чистой,
Безусловно, немного больна.
Не завидую в жизни иному,
Как таланту художников тех,
Кто привычный сей мир по – другому
Созерцает в отличьи от всех.
Им дано больше видеть глазами,
Или Бог им открыл третий глаз -
Дал возможность, не спящим, ночами
Улетать в нам неведомый транс.
А потом возвращаться к мольберту,
Где набросок картины затих,
Сохраняя мучений моменты,
Ожидая талантливый штрих.
И художник, соскучившись, тоже
С нетерпеньем к мольберту спешит –
Он картину прочувствовал кожей,
И теперь он шедевр завершит!
Все, что хочет, тот мастер напишет,
Счастье в малом – огромный наш мир
Подарить и богатым, и нищим,
Не жалея таланта и сил!