Подобрала его в переулке,
Среди тех, чья цена медный грош,
И держала его в шкатулке,
Как бесценную милую брошь.
Месяцами о нем забывала,
Но когда всё летело к чертям,
Открывала и тихо шептала:
"Ты живой? Расскажи как ты там?"
От спокойного ровного тона,
Прибирала все беды к рукам,
И под взглядом как море бездонным,
Собирала себя по кускам.
И писала ему очень коротко,
А ответа ждала в трех листах,
Ревновала его даже к городу,
Засыпая в других руках...
Доходила порой до безумия,
Исцарапав запястья в кровь,
Говорили виной фазы лунные,
А она понимала - любовь.
Проклинала себя за привязанность,
За непрочность семейных оков.
Осуждала себя за развязанность,
Своих жестов и взглядов и слов.
Отрекалась от этой шкатулочки,
Говорила, она не моя,
А потом хохотала как дурочка,
Боль обиды за смехом тая.
Но однажды с судьбою поспорила,
И на свет вдруг его позвала.
Но в ответ только эхо ей вторило:
"Не жалела и не сберегла..."