Что нам серость небес, ведь вода о воде не плачет.
Солнце спилось давно и ушло в трехнедельный запой.
Пой, гитара. Играй, безголосый мальчик,
Четверть века оставивший в гонке с самим собой.
И покуда слепые, как мошки, летят на пламя
Тех костров, что ветрами надежды раздули глупцы,
Цикл пройденных дней нам вернет красоту ожиданья.
Данью памяти вера залечит на сердце рубцы.
Будет день, мы проснемся на смятой постели,
И похмельное солнце блеснет нам улыбкой в окно.
Но мы живы пока. И тихонько идем к своей цели,
Лишь бы правильным курсом. Ведь все уж давно решено.
Города не зовут, они просто находят добычу,
Если жертва устала все время бежать наугад.
Гадкий вкус пустоты уже входит в дурную привычку.
Куришь каждые пять. И мечтаешь вернуться назад.
Голоса в голове напевают «Последнюю осень»,
Руки тянутся к рюмке. Дрожит от дыханья листок.
Столько строк не написано. Столько потеряно вовсе.
Во всемирном потопе уходит под воду пророк.
Пой, гитара. Мы здесь уже сто поколений.
Ждём исхода событий. Вода не замутит ума.
У малышки-судьбы не осталось для нас развлечений.
Черви точат кору. Но пока сердцевина жива.