Когда в башке чумной «везувий» спит -
дерзаний успокоится аспИд -
и плоть падёт устало на кровать,
сознанью не мешая создавать
стихи в манере Пушкина и Блока
с есенинскою нежностью - неплохо
себя воображать оригинальным,
в полётах к небесам трансцендентальным…
Но сколько ж «вдохновенно» можно спать,
подкоркою вбирая глупый спам.
А утром оглядишься - ерунда,
взята не выше пятки высота…
И выяснится вдруг! - что без девиц,
хозяек эстетичных ягодиц
и томных глаз под бархатом ресниц,
не стать большим поэтом никогда,
и прочее всё - чушь и маета!