* * *
По изумрудному Босфору
на быстроходном катерке
ходили мы от моря к морю
в часы заката налегке.
И отпечатался на лицах
заката отблеск, как клеймо,
и бился раненою птицей
флажок пурпурный за кормой.
В тот вечер на исходе лета
и раскалённый воздух плыл,
и нам Босфор казался Летой,
хотя он Рубиконом был.
Упорствуя в безумном споре
закат пылающий догнать,
с тобой от Мраморного моря
мы плыли к Чёрному опять.
На грани вечного распада
был наш порыв необъясним -
как человеку мало надо,
когда он любит и любим.