Вновь рассвет, уже минует и препоны, и посты,
освещает и ликует лучик солнечный – цветы.
Что цветы – отрада умных, иль барыш, солома снов,
ринг для разведёнок шумных, бухта тихая для вдов.
Что фотон – летящий шарик, что летит по сторонам,
кожу нам не явно старит, раздает на здрасте вам,
как кирпичик мирозданья, прилетает, и не ждёшь,
нам, обычным по названью, нам, которым невтерпёж.
И в росинке чистой ранней заиграл рассветный луч
утром, мудрым, покаянным, сквозь обрывы мрачных туч.
Не весёлая картинка – зрелый луч грозит жарой,
высохнет роса-слезинка, полдень гонит образ свой.
И листок склонится каждый, и цветы поникнут низ,
небо выбелится жаждой, сохнет вновь любой каприз.
Ровно душный лес сосновый подтверждает жар дневной,
щегольнёт своей обновой – пряной хвойною смолой.
Исстрадались до упаду, всех гнетёт жары навал,
стал фотон не как прохлада, луч безмерно всех достал,
изменилось наказанье, и теперь вот ни при чем,
стал кирпичик мирозданья нам летучим кирпичом.
Плохо всё, жара, иль холод, перекусы на бегу,
плохо всё, ты стар, иль молод, человек, ты где, ау!
Диоген, фонарь, и милость: на бумагу – ищут свет,
плохо всё, что пишешь – хилость, жар души – страшнее нет