Я с клюкой, как странник, шел тропинкой длинной,
возвращаясь к дому, где растет рябина.
Та, что посадил я, словно душу вынул,
в день, когда надолго дом родной покинул.
Убежал зеленый, лишь закончив школу,
помогать дорогу строить комсомолу,
чтобы меж Амуром, Леной и Байкалом
бегали по рельсам кони из метала….
Сам я свою юность закопал жестоко,
в каменистых землях Дальнего востока.
Жизнь прошла по рельсам, словно скорый поезд,
не болело сердце и не грызла совесть
от того, что дома мать с отцом остались,
с женщиной любимой в церкви не венчались,
да детей растили мы промеж работы,
что не прочь был выпить в чистую субботу…
Оглянулся, старость, нет жены на свете,
по стране, как птицы, разлетелись дети,
не судьба, а драма, не судите строго,
всех богатств от БАМА - для страны дорога.
Словно волк глодала ностальгия душу:
«Зря ты дом покинул, мать с отцом не слушал.
Видно в старом доме у корней рябины,
навсегда зарыл ты лучшую судьбину….»
В чемодан забросил барахло, что было,
и деньжат на книжке на билет хватило,
по дороге жизни, помолившись Богу,
поездом поехал к отчему порогу.
Посетить могилы матушки и бати,
да поправить избу, коли силы хватит.
Отдохнуть душою под рябиной красной,
все же я дорогу строил не напрасно…..