мы однажды взлетаем –
и нас предают земле…
слова эпитафий…
на рюмке черствеет хлеб…
и ложе в цветах…
и вечная память на несколько лет,
пока на эстампы
не ляжет короста пыли…
и,
сгинув
из телефонных книг и реестров,
становимся былью
о тех, что достигли небес, но…
пески
на наших могилах,
белые, как асбест,
мешают размаху крыльев…