Душа моя — кошка, ей снятся коты
и крыши, и звёзды, и даже кусты,
в которых так сладко порою ночной
закапывать шкурку мышиную. Ой,
а щурить глазищи на солнце в окне,
а когтем проделать дырку в стене —
ну ладно, в обоях, но может ведь кошка
представить себя ягуаром, не кошкой,
которой лишь снятся кусты и коты,
и мыши, и крыши, и звёзды... Мечты,
увы, растворяются в солнечном свете.
Вот комната, кухня, посуда и дети.
Выходишь — и ловишь внимательный взгляд
котов из соседней квартиры, что в ряд
сидят у порога и щурят глаза,
как будто пытаясь тебе рассказать,
как сладко бывает порою ночной
закапывать шкурку мышиную. Ой.