перейти пути прошедшего мимо трамвая.а дальше снова пешком.даже если огонь погас если уже не горит в руке знамя.если внутри все верх дном.под ногами по-прежнему плавится асфальт.по-прежнему что-то.шумит вокруг.сухо во рту.не понятно кто ты.каких металлов сплав.
ты молчишь потому что молчишь.не ищешь каких-то причин.безмятежностью наполнена тишь.ночь а у тебя в комнате детский ночник.еще минута и зановес.как будто закончится какая-то пьеса.где на осколки разбито что-то вроде зависти.ты уже давно не следишь за сюжетом.почему-то больше волнуют шторы за которыми прячется сцена.сколько ж в них пыли драм и боли...ты можешь сейчас рассуждать о чем-то подобном.много появилось времени.неужели это и есть свобода.главным заняться успеть бы.
ведь что-то осталось важное.поэтому раскрыта дорога.пусть по близости нет транспорта.зато протянута она змеею.или сплошным зигзагом немного похожим на волны.снаружи ты не возмутим и спокоен.привык на все вопросы.отвечать словом "бывает".смотришь часто на небо.ждешь чего-то как будто.пропускаешь мимо помехи.не заботит что выглядишь при этом безумным.не вспоминаешь о тех кто остался где-то.кто нашел раньше свои места.отвыкаешь двигаться по чужому следу.понимаешь насколько заманчива тишина.
в кармане затерялась карта.городов которые ты в итоге обогнул мимо.точек много на обрывке бумаги.но мало какие из них пустили линии.помогли создать контур для маленького мира.но ты знаешь что так надо.во взгляде сквозняком отрешенность.на сапогах трещат подошвы.ты как будто не чувствуешь что влюбленность.что тихо закрадывается под кожу.как будто не видишь что новые ростки.вот вот сплетутся корнями с твоим деревцем.что вот вкус росы.прогонит послевкусие грусти-метелицы.идешь пешком пусть и не сторонник таких походов.вслушиваешься в шум своего смятения.которое станет скоро голосом вдоховновения.когда пойдешь наконец-то своей походкой.