Сон…Павильон.
Не мной придуманый, но до чего весёлый…
В нём перевитья так легки…
Как косновенье тепла среди зимы.
Оранжерейная прохлада,
Лимонной косточкой горчат,
Те чувства –те что в этот павильон хотят.
А там уже пропето,
Ключ золотой-
Лежит на троне-
Или парит над самой спинкой,
Для игры-
Попытка : мозайки облик собери!
...
Ах дерево кузнечное,
Плетёшься посреди...
В узле ль наития...
Иль жилой медною,
Листы- тверды.
...Не просто поверять-
в шкафу стола чуть проще поискать,
В бумажке иглы просчитать..
и в небе и над
самой чащою,
где в красной зыби свет-
уж если посреди обнимет попутчицкий рассвет
...
Тон малахитовый,
Откроешь ли …. у рук…
Пунцовой краской лики просияют…
И в раме лист –
И в раме тень,
Что к украшению взывает.
Но обманувшись, что там пустота,
Нащупаешь –за вретенном осеннем,
Укромные углы, укромные места.
И на салфетке-блажь продлится,
Хотя панурая доска-
Будет занозиться и тлиться,
К чему такие небеса!
Но отразиться лак,
Коричневый но затоенный,
О боже мой здесь на углу торца,
«Писал влюбленный бледный -
Не ведая лица.»