Бродский сидит в комнате,
Я сижу в квартире.
На улице жарища,
На часах четыре.
Бродский пишет классику,
Я пишу туфту,
Кинув своё тело
На рваную тахту.
Вокруг меня разруха,
Мне как-то наплевать.
Во рту чертовски сухо,
Забрызгана кровать.
Разбросаны бутылки,
Загажены кусты.
Стихи мои наивны,
Стихи мои пусты.
В них нет ни капли смысла,
И слышал я не раз:
«Ты полная бездарность,
Говно и п...рас.
Куда тебе до Бродского,
Ты даже не поэт».
Конечно, вам виднее.
Бродскому привет.