Я не виню, ведь у тебя инстинкты,
Наследие бунтующих отцов,
И то не впрок, увы, но не один ты
Среди развалин хижин и дворцов
Не отличаешь тварей от творцов,
В стеклянном дне шотландской пинты.
Избрав туннель, как форму бытия,
Ты видишь свод, но отрицаешь Бога,
И твой наряд искусная швея
Не облегчит крылом, он выглядит убого
Не потому, что стар, а потому, что строго
Его верстала молодость твоя.
Ты сам, плодишь подобие себе,
И населяешь ими ойкумену,
Безвольный раб, принадлежишь рабе,
Караешь непохожесть за измену,
Глотая эль, проглатываешь пену,
И ищешь смысл в масонской ворожбе…