так не цепляют строчки не мои,
так не цепляет летняя погода.
не поражает небо,что с восходом
сокращает наши с тобой дни.
а ты опять красивая такая,
а мне тебя так мало,
так нельзя.
а я все твои книги забираю,
вяжу пятлю для чисел сентября.
там книги новые.почирканые разве что,
какими-то неумными детьми.
во мне так многое,увы,твоё,
прошу тебя:с собою забери.
а ты опять,шалунья,
в строчки проникаешь,
что изначально не твои,не о тебе.
опять мне что-то там учить мешаешь
опять мерещишься везде-везде.
ванилью насыщаешь кровь и выдох.
ты позади,но потому,что я в узде.