Созревает листва. Дни короче.
Ниже звезды. Плотней туман.
Холодов ожидая отсрочки мегаполис сходит с ума.
Ночь разрезает мотора рев.
Ветра залит полный бак.
В теплую осень врывается его байк.
Вспорото небо.
Брызжут рассветом раненые облака.
Души в бокалах.
Проводы лета.
Яблок налиты бока.
Мяту с лаймом слегка пригубив, насладились коктейлем заочно.
Мы еще с тобой погрустим, месяц-гонщик.
В дикой пляске зонтов и стрелок, успокоит прохлада губ.
Дождь наводит на нас прицелы, замыкая объятий круг.
Вроде правильно все, доходчиво, но сентябрь такой циркач:
то раздеться мне с ним захочется, то накинуть на плечи плащ.