Захребетники в панике злятся,
Извергая учёную прыть,
Что ни песни, то гимны родятся,
Где без ветра по рифмам ходить.
Правда старая стала неправдой,
Правда новая стала иной,
Изменяются чувства и нравы
У поэзии этой чужой.
Если песни писать для любимой,
Что под сердцем добрейшем живёт,
Вёсны лета осени зимы
Не риторика, жизнь пропоёт.
Перекрученной нитью вселенной
Всем дано на сияние плыть,
Под сиянье звезды вдохновенной,
А не просто поэтами быть.