***

           Grin Григорьеву



Раз вдоль поэта как-то мимо шли случайно,
Уткнули лазерный прицел ему на лоб:
Субтильные парень, несуразен, мейд ин Чайна,
Ин Индонезия, развалина, холоп.


"Ведь вы же, в сущности, нам душу раздаёте,
Несёте мир на шее, коль на то пошло?"
Поэт молчал, он шел работать на Тойоте.
Прицел рассеялся. Но солнышко взошло.