Сказал мне мудрый лучший друг:
"Ты, брат, не в теме. Ты протух.
В стихах твоих лишь кутерьма,
Ни ритма нету, ни ума!
Сплошная ересь, глупый слог
Хорейный дактиль рваных строф!
Читай теорию стиха!
Пока ж братуха, ты - труха!"
И я подумал: "БОЖЕ МОЙ!!!
Он прав: ведь стих то непростой
А у меня лишь трам-пам-пам...
Видать я глупый графоман!"
И стал прилежно я листать,
Запоминать и сохранять,
Что Ломоносов изучал,
И Пушкин в строках излагал
И столько я всего нашёл,
Что чуть с ума, брат, не сошёл
А параллельно как читал,
Силлабо-тоникой страдал
Проходят месяцы, года
Я стал известен, я - звезда!
И смысл есть и ритм со мной,
Но как то раз пришел домой,
А дома - старая листва
Тех строк, где выросла душа
Всех тех неправильных стихов
Давно ушедших в тайны снов
А я, пройдя столь долгий путь,
Пытаясь пыль с кристалла сдуть,
Стремясь к прекраснейшей мечте,
Пришёл к печальной пустоте
И там ведь было так легко
Гремела музыка стихов
С ошибкой в ритме? Это да.
Но не был я педант тогда
Писал друзьям и для души
А не для премий и вершин
И вот передо мной ответ:
Теперь мой стих - крутой скелет!
В нём - видишь? - всё соблюдено
Всё в ритм, всё точно в рифму, но
Не потечет, увы, слеза:
У черепов - пусты глаза
Так разреши мне, старый друг,
Вернуть свой мир небесных букв
Сумею вновь легко дышать,
Где не скелеты, а душа