Я стою над вольною рекою
На краю песчаного откоса.
Расписною выгнулась дугою
Рядом тонкоствольная берёза.
Вдалеке под светло-синим небом
Силуэт неброского парома
И в полях от убранного хлеба
Скирды жёлтой высятся соломы.
Стерегут убогую деревню
С банями над тёмною водою
Древние могучие деревья
С яркою осеннею листвою.
Словно уголок России давней
Неожиданно открылся взору
И из дней сегодняшних, реальных
Я забрёл в есенинскую пору.
Здесь меня не поджимают сроки...
Мысли бродят где-то в поднебесье.
В голове - есенинские строки
На душе - есенинские песни.
И везде незримый дух поэта:
В трепете озябнувшей осины,
В шелесте взъерошенного ветра,
В красных гроздьях вызревшей рябины.
Пусть теперь другое поколенье
Чувствует и пишет по-иному,
Но как прежде русские селенья
Обветшалой дышат стариною.
И простые сельские погосты,
Где кресты от ветхости косые
Вычеркнуть из памяти непросто:
Их ещё немало по России.
И через столетия поэты
На других дорогах и откосах,
Пусть иным всё станет в мире этом
Не писать не смогут о берёзах.