Мне приснился сегодня стих.
Я проснулся – его забыл.
Может, лучше бы он настиг,
когда я через Волгу плыл.
…Стих приходит, как в марте кот,
весь ободранный, но… хмельной.
И сжирает мой антрекот –
ему скучно потом со мной.
Он гуляет со мной и без,
«метит» каждый он пьедестал.
Только что-то он вдруг облез…
Видно, он от весны устал.