Надеваю камуфляж:
белый поварской колпак.
У меня в меню - гуляш,
в этом деле я мастак.
Не поймешь: похлебка, суп?
Не жаркое, не кулеш.
Очень вкусен, даю зуб.
Насыщает, только ешь.
Все пылает и кипит.
В сковородке точно ад.
И над этим всем парит
бесподобный аромат.
Не чанахи, не рагу,
не пёркёльт и не азу.
Удержаться не могу,
у меня гуляшный зуд.
Он ядрен и в меру остр,
и во рту, к тому же, он
жжет огнем, как пламя ростр,
ну, ростральных, то есть, колонн.
Не подделка, не муляж,
и питательный вполне.
Это - подлинный гуляш.
Венгры курят в стороне.