…и я пишу тебе письмо, что ты вряд ли получишь – мазутом небо запятнано, куда уж долететь голубке тонкого чувства сквозь свинцовые тучи обступающей скорби, да в такой темноте. ну, а если долетит, пробегись ненароком, ведь печатное слово творит чудеса, что хранит, словно богарт, твоя дальняя полка. не прочтёшь, а я снова отправлюсь писать.
залетевшей голубке в мой предутренний холод, проскулив про себя, но душой не кривя, я клочок передам, на котором три слова, что парируешь вновь ты другими тремя.