Зима. Мне шесть лет, я ещё не хожу в школу. Дома сидеть неохота,
и я часто приходил в артель к маме с бабушкой. Однажды мама отвела
меня в конторку, где работал дядя Саша, наш сосед, под крыльцо дома
которого через полгода я и спрятался, сбитый мотоциклом.
Так вот, маленькая комнатка, топится печка, за небольшим столом
сидит дядя Саша и, макая ручку в чернила, пишет что-то на маленьких
картонках и складывает их стопочкой. На улице мороз, сумерки,
а здесь так уютно, светло и тепло, что мне захотелось быстрей
выучиться писать и работать с дядей Сашей.