Холодеет ночами. Как ни крути - не юг.
Скоро от теплотрасс снисхождения ждать и жить - при искусственном свете.
И сколько бы ни был юн, а становишься старше на полосу от межи.
Потому и печали приходят, что листья жгут, что пора собираться вдаль - догонять тепло,
покидая остывший и выцветший свой уют. Мне бы тоже хотелось, но.. снова лечу крыло.
Только память не лечится, видимо, как ни пей..
да и это я к слову, поскольку почти не пью.
И мелькают стрижи в небольной голове моей.. или, всё-же, больной..?
"Это детство.." - сказал бы Юнг..
Может, так.. может, нет.. - да неважно.
Но штрих-пунктир по немыслимым траекториям чертит мозг.
"Это детство, - сказал бы.., - вышло в прямой эфир".
Словно кто-то оттуда, в командной строке, под DOS - будто в старый компьютер -
ввёл скрытый, но чёткий код, что в какой-то момент - весь, в ярлыках, экран -
так штрихует неистово - крылья стрижей так свод..
Как сказал бы Конфуций - "Бро сам заработал дан" - был бы жив.. или нет..? -
хотя, кто его знает..
Но - точно так же, по-птичьи цеплясь, как за утёс,
где, в невидимой снизу, расселине есть гнездо - я за что-то цепляюсь и.. разбиваю нос.
И устав от падений, я снова зову стрижей - я по крику уже различаю их имена,
по пике.. если память не лечится, как ни пей..
да и то это к слову.. как тень по стеклу окна.
Так начнёшь говорить о чём-то своём и кость будто в горле застрянет..
а по щеке сбежит - капля..
Закончилось лето..? - не на-ча-лось.. И уже не начнётся.
Я выдумал вас, стрижи.