Поэты любят осень и слезы,
Серые глаза и зелёный чай.
Они любят разные позы,
Сказать комплимент невзначай.
Они любят крепко напиться,
И где-то тайком покурить.
Они могут быстро влюбиться,
И очень сильно любить.
Поэты они как дети,
У них в голове кавардак.
Ему скоро сорок светит,
А он ещё полный дурак.
Они матерят как сапожники,
И посмеяться не прочь.
Какие, к чёрту, художники?
Поэты могут всю ночь.