Вечереет. Примелькались лица.
Даже непонятно — почему? —
больше ни деревня, ни столица
не нужны мне. Лучше одному.
В сумерках отчётливее звуки,
в сердце — бессловесная зола.
Муки поэтической науки
просятся на отдых со стола.
Другу в поистёртом переплёте
ничего не надо объяснять —
вы и сами с возрастом поймёте
то, что в сорок было не понять...
До рассвета лавку у крылечка
освещал рябиновый пожар,
и робела незажжённой свечка
пред великолепием Стожар.