Ты читал эту старую книгу.
Мне мечталось узнать сюжет.
А ты важный сидел для вида.
И не знал, что сказать в ответ.
Не вникал ты в героев судьбы.
Лишь бездумно читал, косив
На красотку, что стояла у тумбы
И декламировала белый стих
«О поездке к морю» подруге.
За рассказом ей не видно тебя.
А ты смотрел всё глазами прислуги,
Что умрёт хозяйку любя.
Какого это быть красивой?
Легко ли быть госпожой,
Для любящего и не любимого?
Интересно, а не считает ли она игрой
Твои взгляды, твой румянец
На щеках от её пары слов?
Она – не человек, она – глянец,
И только лишь радует взор.
Души нет. И мысли о шмотках и море.
И только-то. Нет там тебя.
И пусть любит она Хемингуэя,
Но ты читай его для себя.
09.12.2016 год