Ах, ночи мои без сна,
Как я, видно, вам полюбилась.
Третьи сутки пастель холодна.
Я сижу, тихо в угол забилась.
Лбом прижавшись к стеклу окна,
Я смотрю на ночь сквозь слёзы.
И психически пока не больна,
Только давят меня морозы.
Подоконник – мой уголок.
Плед – мой один поклонник.
Так любить никто не мог.
Обманул тогда сонник.
Почему-то Шопен опять,
А не Брамс, что любим мной боле.
Под Шопена легко страдать
И думать о своей неволе.
13.12.2016 год