Та, которой стих мой предназначен,
имя чьё никак не отзвучит,
обо мне не вспомнит, не заплачет,
если буду на войне убит.
Ходит по траве она весенней
и того не ведает она,
в той войне она – моё спасенье,
за неё, ведь, будет та война.
Войны все бывают за кого-то,
за глаза, глядящие во след…
А иначе не война – работа,
где «по расписанию обед».
Может, хорошо, что не заплачет
та, которой предназначен стих.
Если отвернётся вдруг удача,
прошептать успею я: «Прости…
Ты прости, что не дожил до встречи…».
… Коль случится, что через войну
путь к тебе, – не стану я беречься
в битве за тебя, как за страну.