Я вышел в город, голову склонив.
Я шёл по городу, уставившись под ноги.
Я думал : кто- бы - что- бы обранил,
На пыльной нескончаемой дороге.
И шёл по улице, я голову задрав.
И город росся в ширь до горизонта,
В пух облаков затягивался взгляд
И размывался с облаками фронтом.
Вот мчит по улице стриттрейсер молодой,
Мол отойди , беспечно так сигналит.
Наверно буду я любим его женой,
Жаль то, что он, об этом не узнает.
А вот идёт беспечный старичек,
Что кашляет в толпе не в кулачек.
Он давний завсегдатай диспансера.
Его каморку продадут за пятачек,
Ртэлторам, как чёрная пантера.
Вней будет жить хорошая семья,
В которой будут появляется дети.
О всем , об этом, думаю лишь я,
Так долго не бывавающий в рунете.
Пытливый взгляд отметил лебеду.
И этот август стал , на тот похожий.
Она прекрасна по утру, листвой в росе, касаясь кожи.
Вот подорожник тянет хоботки, заколосился, средь пыли дорожной.
Его полянку обойду, чтоб не примять неосторожно.
Полынь на пальцах разотру, она так сладко пахнет летом.
А вот "амброзия" в цвету, цветок Богов, стал туалетом...
---------------------------------------
"Амброзия" - там где я живу так ошибочно называют циклахену, где она только не ростет: за зданием администрации и на пустыре, на свалках в придорожных оврагах, вдоль железнодорожной насыпи. Моё детство прошло в её тени, засохшие стебли служили нам копьями, мы рубили её деревянными шашками строили из неё шалаши, разламывая пополам сухие стебли жевали белую , пенопластообразную по текстуре сердцевину ,посыпая её сахаром. По счастливой случайности, а может быть закономерно, я не страдаю аллергией на это растение, которое заблуждаясь я считал той самой Амброзией.