Чечня. Давно закрытые страницы.
Там жизнь со смертью книгою одной.
Она ночами всё-таки мне снится.
Я слишком долго той дышал войной.
Чужие лица резали по глазу.
Враги повсюду, даже под рукой.
Я с недоверьем отношусь к Кавказу.
Не возвратится отнятый покой.
Я искалечен. Руки, ноги в ранах.
Немало шрамов прямо на живом.
Уставший сердцем от сквозных обманов.
Всё это, знайте, ни на мне одном.
Немало нас, сурово молчаливых.
С потрескавшейся хрупкою судьбой.
Ушли из ряда бережно-красивых.
Но всё ещё мы помним про любовь.
Мне сорок с лишним. Знаю так немало.
А ты, мой друг. Как будто в небе тень.
Нас било там, нас резало, ломало.
Война- колючий, леденящий день.
Там всё одно. Что утро, ночь и вечер.
Без отдыха, без продуха и сна.
Бой не уйдёт, как ветер, не замечен.
Там без цветений нас ждала весна.
Такой дороге вряд ли позабыться.
Нельзя стереть из сердца и души.
А память нам опять рисует лица.
Всех тех, что нет. И тех, кто всё же жив.