Извилины линии прежней,
сплетаясь, украсятся вышивкой,
рисунком, наброском в стихах.
По-летнему мягкая нежность
не выпадет косточкой высохшей,
чтоб долго в земле набухать.
Мы вторим подсказке зерна,
пока невеликого ростом.
К друг другу, сплетаясь в венок,
стремимся. Вот так же луна,
дурманит ей голову космос,
расплавив тугой ободок.
Уставших склоняет ко сну.
Огонь персеидов на старте,
над нами… он небу знаком.
Он будет готов распахнуть
скафандр на космической карте,
себя возомнив знатоком.
Утихли напевы пичуг.
Затмение сделало селфи,
без пламенных вспышек вверху…
Не хаос вокруг, не испуг,
и солнце у ночи в резерве,
и сказки Корнея в шкафу.