Рейс прямой в неизвестность, четыре часа до посадки.
Старый мир до размера строки стихотворной ужат.
На балансе души бесконечность сомнений в остатке
И три сотни полночных тревог, возведённых в квадрат.
От любви не сбежать и не спрятаться в старом альбоме
Фотографий, где жизнь – это кадры немых мизансцен.
Наступает момент, осознавший свою переломность,
И приходит надежда, заставив подняться с колен.
Ты в душе, как ожог... Время-доктор разводит руками.
Лунным бликом скольжу, чтоб ненужные мысли прогнать,
И шепчу в сотый раз иссушёнными жаждой губами:
«Подожди, не спеши наш ноябрь и меня забывать!»
Как котёнок в груди, шевельнулась продрогшая нежность,
И волной разлилось ожиданье, что чудо грядёт,
Руки вспомнят ладони, в которых усну безмятежно,
И секунды начнут новой жизни неспешный отсчёт.
Торопясь за мечтой, разорву нетерпения ворот,
Ставку сделав на соло последней, сохранной струны,
И вернусь во вчера, в миражом возникающий город,
Где мы были когда-то друг в друга с тобой влюблены.
В этом городе вечность на стенах оставила росчерк,
И хранят мостовые следы Карфагенских подошв,
Там до счастья дорогу нашёл осторожно (на ощупь).
Рейс Москва-Касабланка...Надеюсь – ты помнишь и ждёшь?
16.08.17 (Шереметьево)
"Марокканский цикл"