Когда-то розы тихо увядают,
Теряют цвет, свой запах, красоту,
И только вот на стебле оставляют
Все своё место одному шипу.
Я до сих пор держу в руке тот стебелёк,
Сейчас он лёгок, да не так высок,
Он в памяти моей берёт ту красоту,
Что просыпалась с солнцем тихо поутру.
Из памяти рождается цветок,
Хотя, он обретает очертания,
Утерянный, чуть видимый листок,
Ценой ему является - страдание.
Когда ты видишь, что в других руках
Он расцветает, дышит былым цветом,
Тогда ты начинаешь замечать,
Что кровь в руке является ответом.
Ответом ей на каждый шаг,
За каждую счастливую минуту,
За каждую улыбку на губах,
Что на моих губах рождает муку.
И каждый, кто из нас когда-то бросил все,
Испытывает все же это чувство,
Когда в руке осталось Ничего
Испытывать ту боль уже искусство.