Май - это скрипка, а август – виолончель.
Нет жаркой страсти и трелей нет соловьиных.
Белый туман по утрам застилает постель,
НА поле скошенном, криком перепелиным.
Время разбрасывать камни и - их собирать.
Ровно четыре струны, как четыре недели.
И не положено августу плача страдать,
И на печи не пристало сидеть, как Емеля.
Он без надрыва, наверно, прочнее струна.
И подбородком не давит, к плечу прижимая.
Крепко стоит на земле, а луны желтизна
Ночью оттенков и нот в красоту добавляет.
Свечи к утру догорят и погаснут совсем.
Воском оплывшим останутся пятна на блюдце.
Август в бутонах, готовых цвести хризантем.
Ах, как же хочется нежно губами коснуться.
Время привычно проводит незримым смычком.
Музыку сердца август играет по нотам.
Те, что он ловит, невидимым глазу сачком,
Чтоб сентябрю подарить последним аккордом