Поэзия мертва –
лохмотья прикрывают срам едва,
валяется потасканное тело словно хлам в кустах
под магистральной эстакадой.
Да,
осталась мысль в иных стихах,
душа ещё жива –
взгляд, устремлённый вдаль, горящих глаз юнца,
и наглеца блистает эскапада….
Всё есть,
однако же, мертва:
меж клёнов чахлых
сына родила
в промзоне, у вокзала,
и слегла
на пыльной блеклости бетонного листа;
ей эпитафию читает сирота,
согнувшись препинания знаком.
Под пульс
ночного города его рука
качается слегка,
он говорит ей: «Ммм…», «Ага!»;
стесняясь что ли молвить «мама»…
На смятых
жухлых листьях красота её
как будто бы жива,
однако же, движенья лишена,
статична, бездыханна.