На каждую тонну угля
Ложится две тонны печали.
И нету такого угла,
Гдеб души умерших молчали.
Искрит, пламенея забой,
Не знают усталости люди.
И в каждую смену, как в бой,
Идут подземельные судьи.
Решая проблемы страны,
Себя же навек заточая.
Мы кровью смываем следы,
За тех, кого даже не знаем.
Но как-же нам трудно порой,
Судить, возвратившись из боя.
За тех, кто за чёрной рекой
Остался лежать под забоем.
(Павел Шестаков)