На день победы, в мае, каждый год,
весенним мягким солнышком согретый,
людской рекой бессмертный полк идёт,
неся в руках родных своих портреты.
Несём портреты мы родных своих,
кто в той войне в боях жестоких выжил.
Несём мы для себя, не для других,
тех, кто погиб во имя нашей жизни.
Несём в руках защитников страны,
на гимнастёрках, чьих блестят награды.
Но, кажется, не мы несём, они
шагают сами, словно на параде.
Дань отдаём мы мужеству солдат,
не уронивших честь свою и знамя.
Они сегодня не в земле лежат,
они в строю шагают вместе с нами.
Идёт бессмертный полк за рядом ряд,
идут солдаты всех республик бывших,
которые внесли весомый вклад,
в не лёгкую победу над фашистом.
Идут, победу кто в тылу ковал,
кто боль потерь родных своих изведал,
не доедая сам, всё отдавал
всё то, что мог для фронта, для победы.
Не зарастёт народная тропа
к истории с врагом войны священной.
Идут в строю, кто без вести пропал,
ожившие, воскресшие из тлена.
О ком пролито столько вдовьих слёз,
не зная как одна жить дальше сможет.
По той стране, где жил, мужал и рос,
идёт солдат в строю таких, как он же.
Идут они, ожившие опять,
по улицам страны походкой гордой.
Как будто, повернуло время вспять
и горький ком подкатывает к горлу.
Здесь столько лиц воскресших молодых,
кому бы жить и жить, коль не война та.
В любой семье от той войны следы,
кровавый след родных, войной распятых.
Мне дорог каждый в шествии солдат,
которого я даже и не знаю.
В стране других, наверное, нет дат,
которые так всех объединяют.
И каждый, кто портрет в руках несёт,
сроднившись воедино в этой гуще,
уверен, что погибший видит всё,
витают над полком их дух, их души.