***

дверь открываю.
стоит на пороге –
живой, молодой, родной.
смотрит как будто сквозь
сияющими глазами.
что, говорит, растерялась, доня,
ну-ка, отца запускай домой!
и заваргань  картохи на сале. 
 
я суечусь, расспрашиваю, 
что там, мол, тоже жизнь нелегка?
скудно, поди –
одна надежда на божью милость?

что ты! (мне отвечает)
у нас там столько птичьего молока,
вам и не снилось!

льется оно, клокочет, бурлит рекой –
вечная сладость весны и света.
Пьешь его не напьешься –
такой на душе покой…
а вот картохи на сале – нету.

так и смотреть в глаза, не отпускать,
вцепившись в его рукав,
но уплывает сон, и остается долго
на языке привкус птичьего молока.
сладко и колко.