Мы синяя масса (ну, в плане спецовок)
И серая масса (там, со стороны)
Нам семьдесят лет. Восемнадцать. И сорок.
И тридцать. Мы все никому не нужны.
Герои страны. Ненамеренно тихо
Орём у станков друг на друга. Увы,
Наш жизненный путь простоват, как гвоздика.
Мы сгинем без лишних оваций. А вы?
А вы — это мы. Те же люди-трудяги,
Бомжи, олигархи, планктон из IT,
Кругом те же люди, и тёти, и дяди
С известным исходом земного пути.
Никто не отличен, и вечером рано
Смешаемся транспортной пробкой в коллапс —
Приспешники Будды, Еговы, Корана;
Один обреченный, бесклассовый класс.
Событье в цеху: у Володи родился
Внучок. В эту честь всем положенный торт
Обходит ряды. "Он пойдёт на радиста"
"Ну дай мне кусочек, не этот, а тот!"