Говорят, я сгинул в Подмосковье,
в городе, что действует, как морфий -
ходит в моей куртке оболочка,
носит мои брюки, а при встрече
может поздороваться, и точка.
Я молчу, как рыба - крыть мне нечем.
Что-то я и вправду свесил плечи,
холю стаю легких меланхолий.
Может я исчерпан, а быть может -
авитаминоз весенний, и всего лишь.
Но во мне, как в мартовском тумане,
что-то тает, что-то происходит.
Пузырится, бродит словно в чане
варево неведомых гормонов...
И порой мне кажется - я кокон!
Что во мне преемник мой стучится.
Вдруг раздастся легкий дребезг окон,
я осыплюсь старой черепицей,
выйдет мой двойник, матерый зычный,
мертвой хваткой схватит след горячий,
и в тумане канет быстрым шагом.