грохочет лето сыростью небес,
слезливой хляби - море на кону,
и солнце, вовлечённое в процесс,
зардевшись, скоро ляжет под луну,
растает лёд, хранивший шик и блеск
в расщелинах тысячелетних скал,
и реками под водопадный плеск
поднимет в синеве девятый вал,
в нём тихий голос, посланный судьбой:
"в волненьях сфер и опыт и оплот,
но не грусти, я купол над тобой
держу плотиной, капля не пройдёт!"